un puntolino

Mi succede spesso in metropolitana. Quando cambio a Loreto, prendo la rossa e attraverso tutta Milano, fino a Pagano. Mi siedo e guardo la gente, guardo le scarpe, le calze, le mani. I dettagli rivelano molto di una persona. Alle volte mi illudo di saper cogliere i dettagli. Più spesso semplicemente osservo e mi lascio sommergere dalle domande. Se ci si ferma anche solo un attimo a pensarci si rischia quasi di restare sopraffatti dall’idea, dal pensiero della moltitudine di universi che si nasconde dietro ogni dettaglio. E, lo confesso, mi fa sentire un po’ strana l’idea, mi fa sentire minuscola e completamente altra dal contesto. Io sono dentro il confine dei miei occhi, il mondo è fuori. E il confine mi appare decisamente netto. E da dentro guardo fuori e vedo le altre persone come altri mondi separati, solitari, sperduti. In fondo è come l’universo, stelle e pianeti che sembrano vicini se li guardo da qui ma che in realtà distano centinaia di anni luce. Mi succede a volte in metropolitana di percepire con esattezza ogni centimetro di quella spaventosa distanza tra me e il resto, di vedere lo spazio stretto del vagone affollato tra Duomo e Cordusio dilatarsi e sbiadire, come fossi un pianeta disperso nella galassia, un puntolino nell’universo.